Я устала

                   от черно-белых людей.

Мне так плохо с ними и скучно.

Мне они напоминают зверей

Дрессированных. Как мне нужно,

Чтобы кто-нибудь

                                   понимал мою

Разноцветную душу,

Понимал, что я в сердце своем таю,

Чтобы песни мои слушал.

Ну а заяц на барабане –

Он не в силах – увы! – понять

Больше, чем его научили.

И контрастным, хоть и в Дольче Габане,

Хоть и в Прадо, вовек не узнать

Разницы между лампочкой и лучиной.

Средь догматов, как зашоренные лошади,

Они прут по заезженной колее.

Боже праведный! На кострах на площади

Не сгорать им, а ковыряться в золе.

Да, рожденный ползать…- оно конечно,

Да ведь только эти могли бы летать,

Но обрезали себе крылья поспешно,

Не успев еще птицами стать.

Может быть, в их душе нет молекул,

Способных распознавать цвета.

И поэтому у черно-белого человека

Жизнь бесцветная и не та.

Жить в градациях серого цвета…

Их трагедия им не видна.

Мне их жаль, много их на свете,

Ну а я…. Я почти одна.

Я одна из немногих «неправильных»,

Что с «инаковостью»* рождена.

Постоянно клейменная квази-праведными,

На страдания осуждена.

***

 «инаковость» - в отличие от «одинаковость»,  и еще «инакость» и «иначество» - мои личные производные от слова «иначе»